Quelle terrible sentance que la décrépitude...
    A 25 ans cela est certain: ma croissance est terminée... jamais donc je n'atteindrait ce fichu 1m70... un hobbit au milieu des géants.

    Ma peau va se flétrir sous les doigts d'une apprentie infirmière peu concernée, je peux déjà la sentir se détendre lentement mais surement... mes cheveux vont tomber... Non, sans rapport, ça ses sera la faute à la chimiothérapie.

    Quelle plaie d'être le plus vieux parmi mes amis... Hier encore, sur MCM, j'entendais cette terrifiante réclama racoleuse "huit douze douze (ou un truc dans le genre: alzheimer me rattrape déjà) pour obtenir la sonnerie que seuls les moins de 25 ans peuvent entendre", fin de citation. Malgré mon cornet aucun sons supplémentaires ne purent parvenir à mes antiques oreilles.

Je ne suis plus un "moins de 25ans".. Me voici désormais projetté dans le vide interstellaire.

    Assis sur un banc de Central Park, je recevais un apppel de mon attachée d presse. Je regardais d'un oeil torve une invitation VIP pour l'ouverture d'une nouvelle boite branchée organisée par Victor Ward himself... Je demandais si Sofia Coppola, Jasper Fforde ou même ce type craquant de "That's Seventies Show" viendraient lorsque la communicaton fut coupée. Tampis. Tant mieux.

    Mon téléphone se mit à sonner frénétiquement. Il fallait que je me lève, que je me douche, que je me rase, que je me brosse les dents et les cheveux... Mais avant toute chose il me fallait un demi litre de Nescafé, un Guronsan et une Aspirine. Dur retour à la réalité: j'entame un énième nouveau boulot de merde au sein d'une multinationnale qui fait sans doute travailler des enfants pour le compte d'un sombre consorsium maçonique et pour le plaisir d'une classe moyenne  de plus en plus avachie dans sa décadence... Vendeur à temps partiel chez Intersport... Quelle réjouissance!